Prologue

Je tiens cette histoire d'un nain qui un jour, sortant d'une auberge trébucha sur un mendiant. Il n'eu pour seul pénitence que d'écouter l'histoire du misérable mais néanmoins mystérieux vieillard. Celle ci commençait dans son village, une nuit froide, remplie de terreur, de sang et de puissance occulte.

Un blizzard, d'une étrange force était levé depuis plusieurs heures sur les masures de la chaine montagneuse des Hard'lins, ébranlant les fondations des habitations et faisant trembler la terre. La puissante tempête en allait jusqu'à faire tomber les chapeaux des cheminées recouvert de neige qui ne laissaient s’échapper plus que de légères fumerolles. Les villageois, pour la plupart d'entre eux, ne dormaient pas, guettant une accalmie pour sortir observé la vallée et les dégâts alentours. Au beau milieu de la nuit, le calme revint et les étoiles purent recouvrir de nouveau le firmament de leurs lueur protectrice et rassurante. Cependant, telle une ombre, une troupe armée jusqu'aux dents escaladait le mur de granit, et de glace, menant aux abords du village. Sans un bruit les tueurs, enveloppés d'habits chaud de couleurs noirs et de masques rouge, sortir leurs sabres des fourreaux. Ne laissant entendre que de légers tintements de métal et avançant sans un bruit, leur peau mordu par le froid, un à un, ils progressèrent dans Minaorïn, imprimant leurs traces de pas dans la poudreuse encore fraîche. Ils entrèrent dans les maisons, massacrant homme, femme, enfant, arrachant leurs cœurs, les vidant de leur sang avant de dévorer les restes de cadavres. Soudain une ombre passa au dessus d'eux, un grand dragon noir se posa sur une corniche, avant de pencher son cou pour laisser descendre son cavalier. Un être d'une rare grâce posa pied à terre, tenant la garde de son épée dans la main droite, son bouclier rond dans le dos, il fit quelques pas. Son allure gracile laissait penser à un elfe, ses muscles saillaient sous le froid, son regard vif en alerte, guettant le moindre mouvement. D'un coup, il saisi un poignard à sa ceinture et le lança sur un enfant fuyant le massacre. Un bruit sourd se fit entendre puis plus rien, le garçon était mort, la vie n'existait plus dans ce village autrefois accueillant. Ashire passa sa langue sur ses canines avant de les planter dans le cou de l'enfant encore chaud. Une fois son repas finis, il se tourna vers ses hommes et s'adressa à eux.

-"Ils nous reste encore deux villages avant la tombé du jour, dépêchez vous, ou vous me servirez de repas. Le maître ne toléreras pas un échec. La fille doit mourir...MAINTENANT!!!!

Les assassins partirent comme des météores, au travers de la forêt silencieuse, filant vers leurs future victimes, dormant encore...paisiblement. Ashire remonta sur Sarkwon, pris de l'altitude et resta au dessus du charnier. Il marmonna quelques sombres paroles et mis ainsi feu au village, laissant mort et désolation derrière lui

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Dernière modification par Ashire (11-09-2012 03:44:30)